Eine Kreissäge stöckelt
behende durchs berstende Holz
schneidet sich Stücke aus der Welt
mit denen sie etwas anfangen kann
Soweit das Auge reicht
klaffen immer noch Wunden
in der Landschaft in deinem Gesicht
und deine Züge fahren nicht mehr,
wenn wir über Utopien reden
Vielleicht
brauche ich doch den Hass nicht mehr
brauche ich doch etwas weniger
hab ich ihn ausgedünstet
kurz nach dem letzten Regen
gieße ich Asche in die Backförmchen
und warte auf dein Lächeln
über deinem Gehirn
mit dem aufgemalten Bärtchen
ein abwaschbares Schwarz