Noch immer juckt
das schwarze Pulver
in der Nase meiner Kindheit
stockt das Leben
verkrustetes Glück
spuck ich dich aus
Eierstockgewächse
aus dem Kitschroman
wuchert die Zeit
in den Abend hinein
& die Augen irren müde
im Kaffeesatz herum
Wie einsam ich bin
in der Sprache
in der Sprache
Lichtjahre entfernt
vom Muttermund
riecht sie nach nichts
& verdorbenen Ideen
Am nächsten Morgen dann
giesst sich über den Hügeln
wieder die Sonne auf die Welt
Sie macht die graue Wiese bunt
& hält in der Biege des Satzes
unendlich sanft meine Fresse