Ein Mann liegt auf dem Schienenstrang,
die Reste eines Mannes
ein Mann liegt auf der Kreu-hu-zung,
drei Finger eines Mannes
schau, da macht einer den Schädel auf
schwarzer Schlamm quillt heraus
Wie soll man noch Gedichte machen können
(nach Ausschwitz keine Gedichte mehr
nach Guantanamo nicht mehr zu Mc Donalds)
lachend in den Weiden horcht das Tier
die Autobahn liegt still im Tal,
Grillen zirpen anderswo