Irgendwo muss grad die Sonne aufgeh'n
In den Augenschatten fahr'n die Markisen herunter.
Dahinter schwirren Motten herum.
Sie suchen ein Licht, in dem sie verglühen dürfen.
Die Bauern von früher sind Bänker geworden.
Unter ihren eingecremten Händen #
wächst kein Korn.
Wir werden immer weniger.
Und auf den Feldern knallt wie immer
der Wind gegen die schwarze Wand