Dein schiefgescheitelter Kopf in der Sonne
schaut zum goldenen Abend hin,
hin zum Grab, hin zur weinroten Nelke,
die bereitliegt für den letzten Termin
Du, Hieroglyphenesser
hellschichtige Hornhaut
kleiner Finger, der alles kann
schulterst dein Ingwergewehr und gehst uns voran
Folgenlos verhallt der Warnruf der Amsel:
Nie wieder Topfengolatschen!
Nie wieder Marillenknödel!
Nie wieder Strudel!
Denn ein Stück komm' ich noch mit
um zu sehen, wie du deine Socken flickst
wie du Kunstfehler ausmerzt (Schnitt für Schnitt)
wie du mich ein letztes Mal ins Bettchen schickst